Le désir d'Art explore tout d'abord la découverte, l'expérience, le cheminement. Il n'a pas pas la rigueur mathématique de la recherche en sciences dures. mais il soumet la création à un chemin, à des chemins, puis un réseau, puis une étendue ou une construction charpentée. A chaque moment on peut jouer, de la couleur ou du geste, de la matière ou de la tonalité. Et chaque fois qu'on choisit, on élimine ce qui aurait pu être, mais on n'efface pas ce qui a été.

On s'aventure en suivant une idée qui, pourtant, ne va parfois nulle part. C'est ce "nulle part", pour certains, pour moi, qui fascine.

Ainsi va la Création : Il faut pouvoir imaginer tous les possibles en partant d'un seul objet, ou d'un seul mot. Ce que font les artistes qui travaillent beaucoup en explorant sans relâche chaque variation du thème. Ce qu'on appelle la griffe, souvent reconnaissable, ou les "périodes" stylistiques. Littérature, cinéma, arts plastiques ou musique, nous amènent dans cet approfondissement des grands artistes qui font une œuvre.

D'autres ne poursuivent pas, cherchent toujours un nouveau point de départ, expérimentent la diversité sans exploiter le réseau infini des variantes. Nouveau matériau, technique, thème, rien ne semble suivre un vrai dessein. Une sorte de "survol", négligent peut être ? ou paresseux ?

Moi je dis expérimenter, je dis "avis de recherche" comme on dirait "à vie", qui prend toujours des détours inattendus. Sans doute par incapacité d'aboutir, ou de répéter, mais non sans travail et sans fantaisie. Parce que c'est précisément aussi un choix de vie, des vies qu'on tente les unes après les autres sans que jamais aucune ne veuille ressembler à la précédente. Cette constante insouciante de la pérennité devient pourtant au bout du compte comme une habitude, voire une addiction. Et peut être, à son corps défendant, un sorte de style désordonné et sans limites. "... Au fond de l'inconnu pour trouver du nouveau" disait déjà Charles Baudelaire

Les uns creusent, les autres effleurent et piquent le miel de fleurs en fleurs. Il y a l'Art d'aller au fond, et l'Art de butiner. On ne le fait pas exprès. C'est ce qu'on est, c'est ce qu'on aime. Essayer toujours, et ne vouloir refaire.

à mon corps qui n'en fit qu'à sa tête...

à ma tête qui ne fit pas qu'un corps...

à nos corps, à nos têtes, et à ce qui les réunit, parfois, de loin en loin ...

travail exécuté au cours d'un atelier (avec le peintre concarnois Michel Costiou) dont le thème était "mon corps n'en fait qu'à sa tête" ( acrylique sur toile et collages divers)

pour placer l'année à venir plus que jamais sous le signe de la poésie...

car
si des poètes furent parfois des combattants et des résistants
je n'en vois pas de grands
qui aient appelé à la haine et à la destruction
leurs mots suffisaient à faire espérer un monde meilleur
sans qu'il soit nécessaire de brandir les armes

alors
pourquoi
si peu dans l'histoire
nous furent connues les femmes poètes ??

en voici trois qui traversèrent les âges
pour bien commencer 2010


Ono no Komachi (dame japonaise du 9è siècle)
(traduction g.renondeau - gallimard)



triste et solitaire
je suis une herbe flottante
à la racine coupée
si un courant m'entraine
je le suivrai


Sappho de Mytilène (poétesse grecque du 8è s av JC)
(chantée par angélique ionatos)




j'écris mes vers avec de l'air
et on les aime
j'ai servi la beauté
était-il en effet pour moi
quelque chose de plus grand ?
même dans l'avenir
je le dis
on gardera de moi le souvenir


Clara d'Anduza ( trobaïritz du 12è siècle)
(traduction de la langue d'oc : pierre bec "chants d'amour des femmes troubadours - stock)

Ami j'ai tant de peine et de ressentiment de ne point vous voir
que quand je pense chanter je pleure et je soupire
si bien que mes couplets ne sauraient accomplir
ce que mon coeur désire

spectacle "dits d'amour des femmes troubadours" créé en 2007 par Rapsodes - Aïxos

 

pour faire suite à ces quelques réflexions d'hier sur "L'Enchanteur Pourrissant" voici le plus beau passage et la conclusion d'une oeuvre étrange et érudite du poète Apollinaire écrite entre 1898 et 1909, au sujet du mythe celtique de Merlin et Viviane. C'est elle, la dame du lac, qui le tint enfermé par magie dans un tombeau de verre au profond de la forêt après qu'il lui eût confié, par amour, ses secrets d'enchantement.

Photo du spectacle créé en 1994



/.. LA DAME  DU LAC
Ô joie ! je t'entends encore, mon amant, qui savais tout ce que je sais. 

L'ENCHANTEUR
Toi que j'aimais, ne parle pas en vain. La femme et l'homme ne se ressemblent pas et leurs enfants leur  ressemblent.
Mais nous nous ressemblons, parce que je t'ai tout  appris, tout ce qui me ressemble. Nous nous ressemblons et n'avons pas d'enfants qui nous ressemblent.  Ô toi que j'aimais, tu me ressembles. 
Nous nous ressemblons, mais l'homme et la femme ne se ressemblent pas. Lui, c'est un troupeau avec son berger,  c'est un champ avec son moissonneur, c'est un monde avec son créateur. Elle, c'est le printemps inutile, l'océan jamais calme, le sang répandu.  Ô toi que j'aimais, toi qui me ressembles, tu ressembles aussi à toutes les autres femmes.

La dame assise sur la tombe tiède de l'enchanteur songeait au printemps qui défleurissait pour finir.

L'ENCHANTEUR
Toi que j'aimais, je sais tout ce qui me ressemble et tu me ressembles ; mais tout ce qui te ressemble ne me ressemble pas. Ô toi que j'aimais, te souviens-tu de notre amour ? Car tu m'aimais ! Te souviens-tu de nos tendresses qui étaient l'été pendant l'hiver. Te rappelles-tu? Je pleurais à tes genoux, d'amour et de tout savoir, même ma mort, qu'à cause de toi je chérissais,  à cause de toi qui n'en pouvais rien savoir. Au temps de ma vie pour notre amour je pensais à toi, même pendant  les  plus  terribles  crises  d'épilepsie.   Ô  toi  que j'aimais et pour qui les vers, depuis ma naissance, ô temps de la moelle fœtale, patientèrent, dis-moi la vérité ...!

À cet instant qui était celui où, défleuri, le printemps finissait, la dame du lac pâlit, se dressa, souleva avec une hâte audacieuse sa robe immaculée et s'éloigna de la tombe ; mais la voix de l'enchanteur s'éleva plus forte en une question désespérée d'amour survivant au trépas, une question qui voulait tant une réponse que la dame, à quelques pas du tombeau hésita tandis que coulaient le long de ses jambes les larmes rouges de la perdition.

Mais, soudain, la dame du lac s'élança, et, laissant derrière elle une traînée de sang, courut longtemps, sans se retourner. Des pétales feuillolaient, détachés des arbres aux feuillards défleuris en l'attente de fructifier. La dame ne s'arrêta qu'au bord de son lac. Elle descendit lentement la pente que surbaigne l'onde silencieuse, et s'enfonçant sous les flots danseurs, gagna son beau palais dormant, plein de lueurs de gemmes au fond du lac.


Guillaume Apollinaire - L'Enchanteur Pourrrissant
édition présentée avec des bois gravés d'Hervé Derain - Les Lettres Modernes ed. Minard Paris