Mémoire sur le fil

à la mémoire des enfances cousues de fil blanc, où l'on traçait sur les cahiers de grands signes en bataille

et tout au bord des dentelles fripées d'autres histoires, une poussière de diables et d'anges retenaient nos alarmes, le temps qu'il lui fallait

c'était peu de chose, en somme, que ces chiffres minés sous les morts venus d'on ne sait où

il n'y avait pas de revers au col fermé des mâchoires de papier

juste une flamme, juste un éclat, malgré les gros points du mensonge qui faufilaient nos tentatives d'évasion

juste une vieillerie à la sortie de chaque placard

maintenant que les dents sont usées