De passage en passage, de terminal terrestre en terminal aéroportuaire, de chambres pauvres en chambres un peu moins laides, points d'arrêt et de départ où la voyageuse sans cesse se donne et se reprend s'oublie en quelques parts de ce qu'elle ne ramènera pas à cause du poids, à cause du désir d'être nue, à cause de ce qui disparait de soi et de la suffisance de l'être comblé, qui voudrait bien laisser ses charges et revenir allégé de ses peurs ces traces minuscules redisent à celui qui les trouve qu'une autre est passé là, qui cherchait son regard et que le souvenir d'un lieu est attaché à la...
arrive un moment où plus rien ne compte que le poids de matière minérale, ciment des muscles, air au goût de pampa, train de carcasse, rails qui tranchent l'horizon on devient roche, on devient terre, pluie, nuages, on devient poids de glace et de tourments qui tanguent au bout des doigts ralentis marquant le coup à coup des voies entre deux gorges coupées à vif sang de l'Ande et de l'Indienne, tout entier ramassé dans la joue de coca qui martèle un oubli l'Altiplano s'est soulevé à hauteur de mirage, sa côte de magma flottante au bord des lèvres maquillées d'aurore Un poids de temps, un poids...
Salta parade et s'affiche avec hauteur, poignée de fards plaquée sur les arborescences rouge rose fruitée des églises, vitrines naïves qui plantent les bougies du Vaudou sur les figures laquées de la Pacha Mama, verrières jaunâtres des cabines suspendues, murs écaillés des residencials en décadence. Salta bourdonne, amoureuse fertile, étire jusqu'aux nuages son petit train de solitude, lance la cavalcade des orages, ajuste son corsage entre deux quebradas violettes et roule pour finir, nuit et jour, en ramenant toujours le verre et le discours pâle du Torrontès à sa bouche qui chante au dessus...
la ville dort sans frémir, son souffle de lézard sur la platitude du sel gronde très en dessous, monde à l'écoute derrière les fenêtres enroulées sur elles mêmes les églises verrouillées et les commerces clos ne parlent que de l'heure absente cherchant l'accord d'un chant profond qui coulerait du bitume portes et jardins s'éveillent à la tombée du jour c'est une autre ville qui tremble alors sur le pas suspendu d'un tango flamboyant, torsion de femmes et de velours que rien ne peut ternir ni les idoles matoises, ni les diables cendrés tapis dans les entrailles des volcans ni les tambours de peau...
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