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il parait qu'un jour le monde viendra irradier le temps chauffé à blanc des arbres noirs et secs pourra-t-on dire du coeur grippé à froid ce soir de peine qu'il renaîtra en rouge de son sang délavé ? pas de couleurs et pas d'odeurs sous les climats évidés de la mémoire et qui pourra s'en échapper?
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mes questions de pleine lune fermentent les aubes livides est-ce seulement le toucher du vent, de l'âge, de l'absence n'y a-t-il pas d'autres passe-temps pour griffer le ciel bas et lui faire toucher terre entre homme et femme entre nord et sud entre blanc et noir se tordent les bois morts, qui pourtant se touchent la plume est un écran où nul n'est invité les bribes de la parole déchirées en clapots sur le mur des hautes marées le toit des maisons vides effondre la mémoire je pense à qui je ne sais pas dire de quoi je me souviens là, demain, jamais les mots tombent en désaccord du temps point...
