Hiver

mes questions de pleine lune fermentent les aubes livides
est-ce seulement le toucher du vent, de l'âge, de l'absence
n'y a-t-il pas d'autres passe-temps
pour griffer le ciel bas et lui faire toucher terre

entre homme et femme
entre nord et sud
entre blanc et noir
se tordent les bois morts, qui pourtant se touchent

la plume est un écran où nul n'est invité
les bribes de la parole déchirées en clapots
sur le mur des hautes marées

le toit des maisons vides effondre la mémoire
je pense à qui je ne sais pas dire
de quoi je me souviens

là, demain, jamais
les mots tombent en désaccord
du temps pointillé