L'Orient

Lorient,

Son nom, 

Fête 360 années de pierres et de frégates

La ville, en ses rêves, remontait le vent

Vers les épices et les soies, les indiennes

Que la traversée finirait par alourdir en cales d'infortune

Finirait par enfoncer au néant des hauts fonds

Vers les embarcadères chargés

D'hommes et de femmes

Enchainés

Toujours 

D'en haut

Les découvertes, les observatoires

Espéraient la richesse, beauté légère, étourdie de parfums.

Ne s'y trouvait que la fortune rance des cales souillées

La tour reste figée sur l'empreinte d'un monde oublié

Disons : qu'elle voudrait oublier ?

Elle dure, elle tient, dans l'arrogance du destin, trop ancien disait-on

Peut-être toujours là, qu'en savons-nous ?

Les enfants jouent dans le jardin

La terre est calme sous les frondaisons

Ils jouent à se faire peur

D'un corps suspendu

Qui n'a jamais pu s'envoler