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Les bois et les serrures, la ferraille et la pierre

sur la rouille verdie des ateliers brisés

autrefois ils suaient, ils trimaient, parfois même ils chantaient

la pluie reprend les droits, il n'y a plus de mains

pour la matière d'un seul espoir. 

Mais, dites-moi, de quel droit parlait-on ?

On ne saura pas lire la trace

qui s'étouffe hors des vies cadencées

la terre repousse au loin les villes

qui coulent en douce dans le silence gris

de l'autrefois ruiné