Back home

je partis, comme toujours alourdie, de valises et de souvenirs inquiets,

non pas du saut dans l'inconnu, mais d'un retour éprouvé qui fait naitre sur la peau une démangeaison sans objet, un fourmillement instable entre le trop connu, et l'impériosité de s'étonner qu'emporte le voyageur

il n'y avait à craindre ni la brûlure des savanes, ni la sinuosité des liens, ni l'étrangeté à laquelle on m'assigne

mais il fallut des jours pour digérer la passivité souillée de la ville incertaine

il fallut fermer les yeux, retrouver les chemins d'odeurs, les sonorités de voix dans la persistance d'un émoi où le corps basculait sans crier gare

il fallut reprendre, reconnaître, ressentir, avec tant de redites que le goût de la route en eût été affadi

il en fut ainsi, entre bouleversement joyeux et profond ennui

ce fut un lourd sommeil traversé d'éclairs zigzaguant que la nuit absorbe au même instant

ce furent des pluies qui ne refroidissaient pas, des vents secs qui s'engouffraient dans les failles

et soudain le bonheur survint, si fort qu'il fit peur, si bref qu'il sécha instantanément, le rire fut un tamtam d'appels et de langueur, les murmures des sorciers devinrent bons enfants

et puis, je revins de tout et voulais être, encore,

dans le souffle d'Harmattan qui fait défaut à notre tête, à notre fête.