Nada

Il n'y a rien (Nada) entre le monde et moi.

On prend ça comme on veut.

Pas de limite ? pas de différence ? ou bien l'écart de l'incompris, l'étrangeté grinçante, la sidération de l'absence ?

Les mots viennent. On ne pense pas, on n'imagine pas. C'est la surface d'un miroir qui est, ou n'est pas, profonde. Qui est, ou n'est pas, réelle.

Entre moi et le monde, c'est sans histoire, pourtant. Un chemin de traverse. Trois petits tours et puis s'en va. Où ça ? ne sait pas. Ailleurs. Ici. Quelle importance. Identité, variété, similitude, contrariété.

Rien à comprendre. Je reste là, mais qui ? posée au bord du vide, au bord du plein, en attendant. Le nouveau monde, comme on l'appelait. Autant dire, c'est que dalle.

Ou bien. Ce rien qu'il n'y a pas entre le monde et moi. Enlacé à bras le corps, quoi qu'il en soit.