Nuit, ville

Regarder le ciel jaune zébré d'oiseaux blafards.

Eux, qui s'envolent. Qui crient.

Eux qui ne dorment pas, avec les chiens, sur le vide où pleut une ombre lasse

Au dessus du volcan la ville appelle.

Même le feu profond dit qu'il faut partir. Nulle part.

Surtout.

Qu'il ne suffit plus de respirer entre l'ardoise et le bitume, de dormir sur les marches, d’attendre un jour après.

La terre brûlante dit de partir, avant que d'être morte. Avant que d'avoir froid.