Des failles

Au fait, les mots n'inventent pas, ils se cognent à la réalité du code, invisible ou pas, déchiffrable ou non, menteur ou véridique.

Des traits, des couleurs, ne survient aucune vérité, créant seulement des mondes minuscules où se perd la bienséance de l'échange. Ne demeure que la sensation.

Elle, ne dit rien. Que le oui de l'amour. Que le nom de l'ennui

Quand le verbe se fait chair

A l'être des peaux mortes, reste le vent graphique, l'effroi évidé qui remâche son absence

Alors le temps déchire les mots et s'enferme dans l'aimant du refus

Mais à la fin, que reste-t-il d'esprit ?

les corps sont en allés...

Mais où ?