Fragments

on ne sait pas toujours si la fleur est entière

si le jardin est là

si l'éclat du sang avive ou non ce rose d'artifice qui fait défaut à nos réalités

on ne sait rien

de la minute

ni de la main qui tient l'objectif

ni de l’œil

ni du désir

sinon

que mon sang ma main mon ragar sont noyés dans ce calice

où je bois où je bois

à la santé de qui de quoi ?