Y aura-t-il un printemps

il ne s'agit pas de refaire, de redire, de renaître

mais,

laver une impression gribouille sur un sale mur qui coule en petits ruisseaux de poussière gluante

La poussière n'est jamais gluante, ai-je murmuré. Tu ne sais pas ce que tu dis.

Je ne veux pas, ça non, revivre

Je veux, glisser dans la grisaille, sortir de l'autre coté

du coté neuf, brillant, au delà du mur traversé

au delà du plâtre et de la brique, là où se déploie la symphonie des éclats solaires

Les symphonies m'ont toujours emmerdé, j'ai dit,

un son massif où ne se reconnait aucune délicatesse de corde, de touche, de souffle.

Je veux courir dans cette prairie, de l'autre coté du mur

me faire bouffer par le vent

chanter pour le printemps qui vient.

Moi, mon hiver au cœur, crépuscules bleus, février trop court, camélia d'avance jauni,

fenêtres closes, moi

je me dis

y aura-t-il un printemps ?

et l'autre, rêveuse, elle, ne répond jamais .