Le vent, le froid, la peur

d'où vient-il que nos peurs ne sont jamais chauffées au rouge ?

même si l'on craint la flamme et ses retours,

on ne voit au travers des fenêtres

que la pâle blancheur des cœurs morts et des bouches cousues

je préfère glisser mes aubes gelées entre deux tranches de pain,

mordre le vent mouillé qui ferme une clairière de disette

ou crever bien repue

en étalant sur mes tartines

la chaleur pourrissante et le piment du jour