Au fait, les mots n'inventent pas, ils se cognent à la réalité du code, invisible ou pas, déchiffrable ou non, menteur ou véridique. Des traits, des couleurs, ne survient aucune vérité, créant seulement des mondes minuscules où se perd la bienséance de l'échange. Ne demeure que la sensation. Elle, ne dit rien. Que le oui de l'amour. Que le nom de l'ennui
Creuser avant de mourir - peinture acrylique
Quand le verbe se fait chair A l'être des peaux mortes, reste le vent graphique, l'effroi évidé qui remâche son absence Alors le temps déchire les mots et s'enferme dans l'aimant du refus Mais à la fin,...
nous avons toujours besoin, finalement, que le trait existe, que la couleur se répande, que la rage se dessine, que le monde sorte de nos têtes pour revenir à lui pour devenir celui que nous avons créé, voulu, inventorié durant le temps infime qu'il fallait pour le faire transparaitre même s'il était mort-né
collages sur monotypes
Une publication de poèmes et d'images sur Calameo, pour explorer les villes de 3 continents, avec le hasard pour guide et le bonheur de la découverte en bandoulière ... cliquer sur ce lien pour feuilleter l'album et lire les textes https://fr.calameo.com/read/0068311960d5d2133cb3e
Rotterdam - Mai 2022
musiques tournantes ou fumées acides mots lâchés du mépris ou du silence flâneries des oiseaux souverains ou poussière de villages chaque jour aspiré s'envole vers l'ailleurs car il y a là bas tout ce qui n'est pas nous tout ce que nous ne voulons pas de nous s'il est possible alors croquer le vent des arcs en ciel voler de ports en ports droit sur le Nord ou méandres des routes chercher la faille et la teneur des terres déboussolées chercher encore plus loin (dessins Inktober 2021)
inktober 2021
En pensée avec tous les enfants de partout écrasés sous les bombes La guerre ça fait mal, la guerre ça tue. L'engagement des artistes peut sembler dérisoire. Leur expression ne console pas de tout, mais elle laisse un espace disponible pour une autre vision de monde, où la musique remplacerait le bruit des canons, où la douleur s'exprimerait sur les murs et les toiles, où la danse, le théâtre, représenteraient de façon symbolique les batailles inutiles de l'humain en proie à ses démons. On peut être un immense artiste, ou un faiseur médiocre : pendant ce temps on ne tue pas, on ne conquiert pas,...
Mon ami Schubert, j'écoutais ton quatuor N°13 en la mineur, et ma main courrait sur le papier pour gribouiller des sons noircis venus des profondeurs. Que j'ai voulu graver, comme ta musique, gravée, attachée aux cordes étendues que tu fais vibrer depuis le sombre néant. En mode mineur comme il se doit. émergence / fracture / os point de fortune et d'infortune frappe le temps / pique l'ombre des pleurs des espaces des retours le corps ténu émerge des marais / vers le haut / vers le haut le ciel marche de cheveu en cheveu parvient au bord de la pauvre caboche / de la pauvre douleur/ et de l'obstination...
Sous le regard des rêves sans nom pas de mensonge pas de vérité la matière étire la suspension du ciel et fige la seconde Mawurndjul, artiste Aborigène, le dit autrement, et je m'y retrouve pleinement : Nous ne peignons pas le corps réel mais son pouvoir. Nous peignons seulement l'esprit. C'est tout.
acrylique sur toile
Le terme, désormais galvaudé, de "femme puissante" se décline à l'infini pour apporter sa couleur, prétendument positive, au féminisme ambiant (celui des médias, des livres, des "salons" ?) Ce rapprochement de mots, pas innocent du tout, témoigne-t-il de ce que nous, femmes du quotidien, espérons de nos vies, de la vie, de l'avenir ? Car moi je ne veux pas de cette virilité écrasante, en peinture sur ma féminité, fût-elle un mot. Je ne veux pas la puissance et la gloire, je veux l'égalité Je ne veux pas le pouvoir, ni la domination, je veux la liberté Puissance et impuissance ne sont pas mon registre,...
ce qui reste des questions tremblantes, des nourritures, des ossatures, des dérives étoilées, des paroles aiguisées ce qui reste après que tout soit digéré et même, ce qui ne reste pas, mais imagine et ré-invente, enfin, ce peu qu'on a jeté, puis repris, puis reconstruit qui sait ? qui ne sait pas ...
dernières créations de la famille "os-à-moelle" - Novembre 2021
Chacun sa tête Chacun sa couleur Chacun sa route Mais tous ensemble Libres de sortir du cadre
oeuvre réalisée pour une expo collective à la brasserie Tri Martolod de Concarneau
Rando solitaire ... * Si tu marches longtemps, ne crains pas la poussière * Le vent riait, il amena tes pas l'un après l'autre. La liberté du solide fut offerte. La terre était joueuse * D'abord, il fallut se nouer dans la foule qui marchait sans savoir. Le ciel était profond. Ta colère a brûlé et couvert les abîmes * Tu étais seule, tu as cherché le temps. La rumeur d'un fleuve appelait sur la terre étrangère. Rien n'avait de limite * Tu t'es retournée, le chemin était lourd. Plus de repères, plus de saisons. La poussière avait changé de peau * Tu ne reviendras pas de la soif. Et des nuages. Il...
De quelle obscure familiarité se sent-on habitée lorsqu'on déchire le voile des univers parallèles et des artistes imaginaires ? De quel réconfort soudain se sent-on envahie lorsque les formes tout à coup vous caressent, vous interrogent, et vous rassurent étrangement, tant sur votre faiblesse que sur la certitude qu'aucun monstre de fer et de cuir ne sera jamais aussi démoniaque que l'humain lui même ? J'ai habité l'antre des monstres et n'y ai entendu que des chuchotements fertiles, n'y ai vu que des rêves enfouis, n'y ai trouvé que des échappatoires nécessaires, n'y ai touché que des berceaux...
En dessinant, en peignant, on ne restitue pas le réel, on l'invente. Je n'ai jamais eu d'intérêt, ou d'envie, à reproduire ce que je vois, tout en admirant les peintres qui savent s'inspirer, en s'en détachant, de la réalité Picasso (pour moi le plus grand génie inventif de tous les temps) disait encore : la peinture est un métier d'aveugle. Il ne peint pas ce qu'il voit mais ce qu'il ressent. Créer, c'est sortir pour un moment du monde, intérieur ou extérieur, amener une forme, une image, une formule intrusive qui fait exploser nos regards. Je voulais être artiste. Je ne voulais pas faire quelque...
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