ce qui reste des questions tremblantes, des nourritures, des ossatures, des dérives étoilées, des paroles aiguisées ce qui reste après que tout soit digéré et même, ce qui ne reste pas, mais imagine et ré-invente, enfin, ce peu qu'on a jeté, puis repris, puis reconstruit qui sait ? qui ne sait pas ...
dernières créations de la famille "os-à-moelle" - Novembre 2021
Chacun sa tête Chacun sa couleur Chacun sa route Mais tous ensemble Libres de sortir du cadre
oeuvre réalisée pour une expo collective à la brasserie Tri Martolod de Concarneau
Rando solitaire ... * Si tu marches longtemps, ne crains pas la poussière * Le vent riait, il amena tes pas l'un après l'autre. La liberté du solide fut offerte. La terre était joueuse * D'abord, il fallut se nouer dans la foule qui marchait sans savoir. Le ciel était profond. Ta colère a brûlé et couvert les abîmes * Tu étais seule, tu as cherché le temps. La rumeur d'un fleuve appelait sur la terre étrangère. Rien n'avait de limite * Tu t'es retournée, le chemin était lourd. Plus de repères, plus de saisons. La poussière avait changé de peau * Tu ne reviendras pas de la soif. Et des nuages. Il...
Fleuves, rivières, sources, rias, ruisseaux, on ne se lasse pas de les suivre, d'en découvrir un sens qui soit à sa portée, qui n'écrase pas, ne défie pas, convient à l'âge et aux pensées secrètes, non sans surprises, non sans tourbillons, mais constamment accessible. Ah! la constance des fleuves : ils nous mènent toujours en des lieux d'humaine résidence et de rencontres. Ils tracent et modèlent depuis des millénaires. Je les aime, et retrouve avec le même bonheur leur parfum de roseaux et leurs cailloux dorés.
Voici le Doubs, noir de galets polis et de mousses ardentes, en fil, en nappes, ou...
En dessinant, en peignant, on ne restitue pas le réel, on l'invente. Je n'ai jamais eu d'intérêt, ou d'envie, à reproduire ce que je vois, tout en admirant les peintres qui savent s'inspirer, en s'en détachant, de la réalité Picasso (pour moi le plus grand génie inventif de tous les temps) disait encore : la peinture est un métier d'aveugle. Il ne peint pas ce qu'il voit mais ce qu'il ressent. Créer, c'est sortir pour un moment du monde, intérieur ou extérieur, amener une forme, une image, une formule intrusive qui fait exploser nos regards. Je voulais être artiste. Je ne voulais pas faire quelque...
Voici le lien de publication sur Calameo de mon voyage / randonnée/ photo ... dont le projet fut de remonter le fleuve Dordogne en mai 2021 https://fr.calameo.com/read/0068311961af608917dd9
Dans la ville pierre sur pierre il n'y a pas d'arbre, il n'y a pas d'herbe. Des hommes en vert, dans des camionnettes vertes tous les matins arrosent les rues Et ne poussent que des mégots, des feuilles mortes, des déchets, des invisibles Ceux que personne n'a regardés dans le reflet géométrique des ombres de métal
balade contrastée dans les quartiers de Paris
dans le village il y a une foule qui marche il y a des boutiques grandes ouvertes des fenêtres chaque pas soulève une ombre chaque silence étouffe un cri ici on n'a rien enlevé ni le temps ni le remords ni la cendre ceux qui arrivent ne savent pas qui est mort qui est vivant le bois la pierre le vent ne disent rien, comme toujours ils sont restés, lointains ils sont restés, absents les larmes n'arrêtent pas les brasiers ceux qui marchent dans la poussière n'ont pas de larmes eux aussi se taisent le village s'enfoncera dans les sables mouvants et nous tournerons et retournerons, en vain, le sablier...
Elle me regarde la regarder de cet œil décharné surgissant de la mer et des os piqûre d'épingle où glisse un souffle court et vole la forme d'un cri sans objet que personne n'entendra de toute façon la chimère emporte ce moment de silence bouche amère qui se tait grande ouverte et me tourne le dos Née de la terre et du sel Née de la chair morte Née du vent qui porte à la pierre ce que le mot raconte Coquille de lait tiède durcie par les marées Sarabandes d'os en cavale Je te reprends et je te donne La forme d'un rêve impossible tu dors dort dans ta cage de silence Et c'est moi qui ricane
assemblages...
Elles surgissent du sable, des eaux, des corps morts, des roches cinglantes, traversées de chairs brûlées, gardées par le sel du temps, élevant parfois des comptines accordées à la marche et aux jours. Peu à peu, j'en comprends le sens enfoui qui soulève la croute de mes illusions. "Au passage, prends-moi, disent-elles, emporte-moi dans l'autre néant de la cave et de la maison jaune!" Souvent, j'obéis, chargeant mes poches, mes sacs, mes regards, de fragments arrachés aux grandes cicatrices du voyage. Elles ne s'arrêtent pas là. Lorsque je dors, elles secouent la nuit de gémissements reconnaissables....
La cadence des pas déplia un catalogue de mots incertains. Certains filèrent sur la route où le chuintement de quatre pneus les réduisit au silence. D'autres coururent jusqu'au fossé avec des mines éperdues de feuilles mortes. Sur un branchage aux allures de phasme déglingué, je vis scintiller le mot "NUIT". Il appelait une ombre imminente qui tomba, en effet, lourdement, et m'encastra, moi aussi, dans la pluie sans couleurs. Il était temps de rentrer. Plus tard, je cherchai en vain, sur ma page blanche, les phrases égarées. Elle ne révéla qu'une catacombe de poèmes évanouis, de crânes, de cisaillements...
je suis tombée, bien plus qu'une fois je suis tombée de Charybde en Scylla, que je ne connais pas, je suis tombée à la renverse, tombée à pic dans l'oreille d'un sourd je suis tombée sur une vieille connaissance, mais chute ! je suis tombée par terre, c'est la faute à ma mère je suis tombée de haut, la faute à un oiseau tombée en amour, est-ce que l'on sait de quoi ? je suis tombée en carafe, juste sur un bec de gaz je suis tombée de mal en pis, pas vus, pas pris tombée dans les villes et tombée dans les champs Oslo trottoir nuit, Paris bus en plein midi, je suis tombée dans un snack en Russie...
L’arbre qu’on appelle flamboyant, je l’ai vu, et le rônier, le palmier, le kapokier, le manguier à la rondeur majestueuse. Mais ... je voulais le baobab imaginé, colonne vertébrale des paroles et des âges, orage émergé des matières chaudes que le temps fixe en puissance, arbre de peau de ciel dérobé aux dieux mères Au centre du monde, au centre du village, au centre de la terre épouse, le baobab griffe le sol, rampe en volupté et tire sa force gigantesque d’un sang de latérite qui s'élève en verdoiement, et n’oublie ni le ciel, ni la terre, ni la bonté, ni la brutalité Je n’ai pas vu de baobab...
Avec la complicité de Aude, graphiste et éditrice "le chien du vent", un nouveau livre voit le jour ... Lorsqu'on écrit sur le voyage, extraordinaire aventure ou simple traversée d'un nouveau quotidien, on fait des phrases avec ses pieds. On suit des routes, ou des rails. On emmène avec soi d'autres lignes évadées d'autres livres, d'autres phrases martelées par d'autres pieds qui marchèrent, écrivirent, suivirent d'autres chemins que les siens. J'ai emprunté ici quelques lignes amies : Rimbaud, Kerouac, Michaux, et beaucoup de rails luisants. Lignes. Le même mot, et pour moi, le même Usage du monde,...
En écoutant cette vieille chanson de Pink Floyd... (extraite de l'album "Saucerful of secrets" 1967), le leitmotiv "Why can't we reach the sun?" s'est auréolé pour moi d'une étrange lumière tandis que je testais une nouvelle méthode de gravure. Pour tout dire il s'agit de dessiner sur tetrapack (l'intérieur des emballages de vos briques de lait !) avec une pointe sèche, puis de faire comme si c'était du zinc ou du cuivre : encrage, essuyage, etc... j'ai rajouté une touche de couleur à l'encre , ce qui, sans surprise évoquait ce soleil... largement absent lors de mes essais. Mais qui n'est pas seulement...
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