il fait froid, mais pas seulement. s'enfoncer dans une nuit polaire peut effrayer, mais pas toujours je n'attends pas le printemps, je m'étonne des étoiles, des tourbillons, des âmes décharnées que le vent ne porte pas et que la terre appelle. vieillir ne fait pas peur, mais, comment savoir où laisser tomber l'instant présent ? dans les cahiers anciens ? dans les dentelles cousues de salive ? dans le jour chétif qui s'abime d'artifices? il vaudrait mieux ne pas s'en faire violence, juste passer au dessus des nuages vers le désert de rouille qui ne dit rien de la vie sinon qu'elle n'existe pas il...
l'image suffit à dire la course et l'attente d'un nuage au loin
grande marée en baie du Mont St Michel
côte de la manche entre Granville et la Hague
Granville (manche)
de Cherbourg au Mont St Michel
Après quelques participations depuis un an à des expos collectives présentées par des associations concarnoises, voici ma première expo "en solitaire" dans un lieu mis à disposition par la municipalité, que l'on a le loisir d'occuper et d'aménager à sa guise durant une semaine ...
chapelle St Fiacre septembre 2016 Concarneau
Ma première exposition se nomme donc "Assemblages de Nada", parce que Nada est ma signature d’œuvres plastiques , et qu'elle présente diverses techniques à l'intérieur desquelles la multiplicité est également la règle. Mots, tissus, collages, dessins, objets etc ... dont voici...
D'est en ouest, on traverse nonchalamment des villages sans fin et des villages sans commencement sur des routes brumeuses où les cyclistes font la nique aux automobiles les canaux sont des havres métriques que les libellules encouragent vers la mer qui ne sait plus où déployer ses dunes le chemin est gai, l'horloge tourne, la pierre tricote des rêves trop sensés qui apprivoisent le silence on ne parle pas de tout le reste qui s'égrène en espèces sonnantes au carrefour des beffrois on ne parle de rien, on glisse vers une bulle légère que la première écluse avalera tout net on se retourne : c'est...
les souvenirs tourbillonnants se noient dans la défaite reste la beauté qui sauve les apparences et le chaos fécond de nos mémoires qui dansent
collage, et multi technique
ânes, mules, coqs, maisons terreuses meurtries de fraiches cicatrices tapis de laine supportant le tissé des jours, pains ronds écrits sur la pierre avec des tournoiements de femme et d'herbes en fagots les vallées fertiles tranchent la caillasse de saignées en saignées plus vivaces, le vent est l'ami des moutons et des roches culbutées, le monde plie sous l'alternance des cailloux plats et des lignes de crêtes, dans la glaise des montagnes se carrent des marabouts et des secrets de tourelles, Mais de virages en virages la gorge enfoncée fait surgir un déluge de rivière qui mène à l'absence de...
par la douceur noire de sa mère et par le claquement du fouet, Marrakech se dédouble en ses ruelles durcies de soleil enserrant la prodigalité de ses jardins la ville asséchée nourrit tant de fontaines la ville murée enlace tant de langueurs la ville ferrée se soulève en ondes magnétiques où la volupté se pare de tant d'épines de places en places le frais de l'ombre dissout un brouillon de lumières affolées, un berceau de torpeur assoiffée où la chaleur n'atteint jamais l'arête des maisons qui poussent dos à dos. de pas en pas carrés sur les marelles d'azur, de souffles en souffles, de murmures...
mouettes en cavale à l'assaut des pêcheries chevauchant l'air blanc
murs d'écailles rousses chats hérissés boute-au-vent port d'Essaouira
Essaouira est un murmure de temps qui me revient de loin à peine un mot glissé que l'ordonnance des murailles enferme et fait chavirer dans le même instant de bleu en bleus, de souffles en tempête, d'étoiles en martèlement de nuit le vent n'était pas un invité d'Essaouira il était la Cité, les mouettes innombrables, les créneaux de bronze il était la fatigue et le froid des ruelles il était le battement des cafés rougeoyants il était la présence il était le conflit...
Il fallut constamment hésiter entre le trop et le dépouillé, entre le pauvre et l'abondance, entre l'accumulation et le rejet. L'image de l'Art comme celle d'une nourriture nécessaire à la vie, mais souvent détestée dans son écœurement auquel on ne peut échapper, sous peine de mort. Rester pure sans être vierge, ne rien sacrifier à la facilité, célébrer la paresse. Y a t-il un désir d'Art qui ne soit contradictoire ? J'admirais parfois ces forçats du travail qui produisent, on pourrait presque dire, qui "chient de l'art" comme d'autres "pissent de la copie", qui sont consacrés à un torrent de génie...
Dans le cadre de l'exposition "MursMurs de femmes" de la photographe Véronique BROD à Concarneau, j'ai écrit une dizaine de textes qui dialoguent avec ces images d'affiches déchirées. Avec l'autorisation de Véronique, voici ces textes accompagnés des vignettes photographiques. On trouvera un aperçu plus complet de son travail en cliquant sur http://carnetdebrod.com/
photo : véronique brod - texte: dominique dieterlé
photo : véronique brod - texte: dominique dieterlé
photo : véronique brod - texte: dominique dieterlé
photo : véronique brod - texte: dominique dieterlé
photo : véronique brod - texte:...
texte du poème brodé : voyage en train La Quiaca – Villazon - Uyuni arrive un moment où plus rien ne compte que le poids de matière minérale, ciment des muscles, air au goût de pampa, train de carcasse, rails qui tranchent l'horizon on devient roche, on devient terre, pluie, nuages, on devient poids de glace et de tourments qui tanguent au bout des doigts ralentis marquant le coup à coup des voies entre deux gorges coupées à vif sang de l'Ande et de l'Indienne, tout entier ramassé dans la joue de coca qui martèle un oubli l'Altiplano s'est soulevé à hauteur de mirage, sa côte de magma flottante...
je partis, comme toujours alourdie, de valises et de souvenirs inquiets, non pas du saut dans l'inconnu, mais d'un retour éprouvé qui fait naitre sur la peau une démangeaison sans objet, un fourmillement instable entre le trop connu, et l'impériosité de s'étonner qu'emporte le voyageur il n'y avait à craindre ni la brûlure des savanes, ni la sinuosité des liens, ni l'étrangeté à laquelle on m'assigne mais il fallut des jours pour digérer la passivité souillée de la ville incertaine il fallut fermer les yeux, retrouver les chemins d'odeurs, les sonorités de voix dans la persistance d'un émoi où...
des gens, des bras, des mains des mots pour le travail et la douleur des pleurs des détours, des ravins, des fouets, des couteaux des serpents de foule au bord des marigots kaolin, latérite, éclats de voix, tourbillons, couleurs poussière, identité, nous voilà renoués mais je ne danse pas, je glisse vers la pierre d'un chaos, d'un fétiche, vers le mystère moi, je ne danse pas, j'attends les bras, les mains, les gens d'autres pieds que les miens sur la cadence qui s'éloigne sur mon absence, sur mon silence ou bien, je n'attends pas, je me retourne, et c'est déjà fini
la danse Habyè à Saouda Lama...
Dans les montagnes de Kpalimé, les grands Kapokiers sont des pirogues verticales aspirées vers les confins on y respire la luxuriance d'une Afrique verte et douce démentie par le vol des lents oiseaux noirs en quête de souffrance les herbes chantent, les criquets se parent de bannières chatoyantes, les feuilles brillantes des "oreilles d'éléphant" se posent au dessus de nos têtes en larges parapluies et le vin de palme coule d'une source abattue en pleine espérance dans la maison de terre, un peintre saoul laisse avec dédain son caissier percevoir le prix de ses œuvres, comme si la négociation...
ou alors revenir et tomber dans ce puits de mémoire où tout d'abord, on n'a rien vu s'éveiller ou se rendormir, lequel des deux ? associer, dissocier, repartir. le jour n'est pas encore levé il faudrait, doucement, se retourner laisser les talons à la mesure des routes les regards à la mesure des arbres laisser la peau à la mesure de ses brûlures on ne sait plus quels sont les mots on oublie pour un temps qu'il fut un autre temps on s'attarde, on se retarde, on se perd, on se reprend il reste un peu de terre rouge incrustée dans les semelles elle parle, et puis se tait
le taxi moto
dans le taxi...
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