suite à la visite de l'expo "BEN, TOUT EST ART ? " au musée Maillol à Paris Ben est un autodidacte ? Ben est un petit malin ? Ben est un artiste ? Ben est un inventeur ? un créateur ? un enjôleur ? un manipulateur ? un enfumeur ? Pas répondre à la question. Aller à la rencontre hors cadre. Art au centre d'une vie qui creuse et recreuse. Questions ? questions? QUESTIONS ? D'une vie qui persiste à se vivre au milieu de l'invraisemblable empilement d'une ré-organisation d'objets, de déchets, de récup, d'archives, d'idées contradictoires. Ben a créé l'idée du mot comme production d'art, l'idée de l'art...
Tout d'abord, on fredonne la chanson de Brel, puis on oublie qu'on est au plat pays On se perd dans un désert qui se souvient d'autres sables, d'autres escarpements qui débouchaient sur le vide d'une plaine brûlante et affamée. Cette dune là vient s'étirer dans la mer froide et l'opulence. C'est un attrape nigaud au goût de mensonge, de sucres et de fleurs qui fait perdre le Nord juste pour un moment...
les sables de Bray-Dunes - département du Nord
L'Art de la mise en scène, que j'ai pratiqué un grand temps de ma vie, m'a ramené, sans le savoir, à des pratiques anciennes, plastiques, choisies, qu'un moment j'avais crues détournées par le théâtre, qui n'était pas un premier choix, mais dont j'ai gardé certains codes dans ma pratique. Par exemple, la culture de cet « art de l'éphémère » comme matière de la création. L'action théâtrale demande beaucoup de travail pour un résultat qui ne se matérialise pas, sinon à l'instant de la rencontre avec le public. Ainsi sans doute de toute œuvre créée. En effet, le moment de la « répétition » où l'on...
D'est en ouest, on traverse nonchalamment des villages sans fin et des villages sans commencement sur des routes brumeuses où les cyclistes font la nique aux automobiles les canaux sont des havres métriques que les libellules encouragent vers la mer qui ne sait plus où déployer ses dunes le chemin est gai, l'horloge tourne, la pierre tricote des rêves trop sensés qui apprivoisent le silence on ne parle pas de tout le reste qui s'égrène en espèces sonnantes au carrefour des beffrois on ne parle de rien, on glisse vers une bulle légère que la première écluse avalera tout net on se retourne : c'est...
Dans les moments de violences sociales, de troubles de la pensée, d'émotion médiatique, on pourrait dénoncer comme inutiles, voire démobilisatrices, la parole ou l'expression des artistes qui tricoteraient leur œuvre, bien au chaud dans leur salon. D'une part, tous les artistes ne jouent pas de cet écart, beaucoup d'entre eux sont immergés dans la réalité et la souffrance du monde, comme nous tous. D'autre part il me semble que c'est dans ces moments là que nous avons tous besoin d'une distance créatrice pour mener nos émotions au terme d'un acte engagé et réfléchi, afin d'ordonner les passions...
Une fois, et bien d'autres fois, je posais cette question, que tous, nous posons: qu'est ce qui est "Beau"? Comme chacun j'ai été saisie, happée, bouleversée parfois face à une œuvre d'art, qui pouvait laisser un autre totalement indifférent. Je ne voulais pourtant pas me résoudre à accepter cette relativité du Beau. Peut-être ne m'étais-je pas posée la question dans le bon sens ? Peut être était-ce par l'effet de ce que moi, je trouve beau, que j'arriverais à trouver le sens et la fonction de l'impact artistique ??? Même si je ne suis pas en empathie immédiate avec ce qui se présente à moi, je...
Il fallut constamment hésiter entre le trop et le dépouillé, entre le pauvre et l'abondance, entre l'accumulation et le rejet. L'image de l'Art comme celle d'une nourriture nécessaire à la vie, mais souvent détestée dans son écœurement auquel on ne peut échapper, sous peine de mort. Rester pure sans être vierge, ne rien sacrifier à la facilité, célébrer la paresse. Y a t-il un désir d'Art qui ne soit contradictoire ? J'admirais parfois ces forçats du travail qui produisent, on pourrait presque dire, qui "chient de l'art" comme d'autres "pissent de la copie", qui sont consacrés à un torrent de génie...
texte du poème brodé : voyage en train La Quiaca – Villazon - Uyuni arrive un moment où plus rien ne compte que le poids de matière minérale, ciment des muscles, air au goût de pampa, train de carcasse, rails qui tranchent l'horizon on devient roche, on devient terre, pluie, nuages, on devient poids de glace et de tourments qui tanguent au bout des doigts ralentis marquant le coup à coup des voies entre deux gorges coupées à vif sang de l'Ande et de l'Indienne, tout entier ramassé dans la joue de coca qui martèle un oubli l'Altiplano s'est soulevé à hauteur de mirage, sa côte de magma flottante...
Il me revient un ruisseau de cailloux multicolores où l'on construisait patiemment un monde à taille des jeux d'enfants: barrages, moulins, pièges, échappées, courants, sonorités, clartés. Ainsi se gagne un ruisseau de vie où les graviers faits de mémoire fragmentée tournent en boucles imaginaires. Dessins à la plume de mon arrière grand-père dont je pris la mesure enthousiaste lors des copies d'architecture médiévale qu'on nous imposait à l'adolescence. Épaisseur granuleuse d'une feuille d'aquarelle où le crayon accrochait des questions sans fin. Vertige des magasins de papeterie : stylos, cahiers,...
à la force des bras, deux heures durant, ils tirent le filet plus lourd que le poisson, plus long que la plage, plus traitre que les vagues ils chantent ensemble, pour une pièce, ou pour rien du tout et quelquefois reviennent avec de tout petits poissons, que les femmes font sécher au soleil
ou alors revenir et tomber dans ce puits de mémoire où tout d'abord, on n'a rien vu s'éveiller ou se rendormir, lequel des deux ? associer, dissocier, repartir. le jour n'est pas encore levé il faudrait, doucement, se retourner laisser les talons à la mesure des routes les regards à la mesure des arbres laisser la peau à la mesure de ses brûlures on ne sait plus quels sont les mots on oublie pour un temps qu'il fut un autre temps on s'attarde, on se retarde, on se perd, on se reprend il reste un peu de terre rouge incrustée dans les semelles elle parle, et puis se tait
le taxi moto
dans le taxi...
22 juillet - vers l'ile d'Eubée un vent de lumière, et la force du cyclope imaginé, bientôt soulèvent en cadence un grand émoi d'eucalyptus et de poussière l’œil te regarde, en deçà des iles égarées sur la moire du volcan il reste un peu de temps, beaucoup de cendres et l'acidité qu'une paupière archaïque a posé sur la vague 23 juillet - Karystos ce que disent les cigales : les nombres cachés et l'insistance des bourreaux, de leurs élytres coupantes, hacheront le soleil en myriades d'éclats le chemin est long jusqu'à la vérité du zénith on danse malgré tout sur les brasiers, et l'on fait tournoyer...
petit poème paranoïaque on dit que les sages et les fous aiment le désert, assujettis à la pauvre poussière du minéral on dit que nous faisons mourir à petit feu ce qu'ils appellent diversité on dit que les forêts grimacent de sortilèges assoiffés on dit des mots à voix secrète suintant des luttes sans merci entre la voracité du Vert et nos appétits d'autres règnes ah ! moi je dis que tant de vert nous empoigne et nous déborde, qu'il fait naitre des bras menaçants au bord de nos sentiers qu'il balance à la dérobée des tentacules de vampire contrarié et des impatiences ricanantes je cherche le silex,...
Franck du Togo
personne n'écrira ton nom dont je me souvenais à grand peine je ne serai pas là pour jeter sur ton linceul une poignée de la terre rouge de Sarakawa l'étoile noire sur ta tête a rattrapé le malheur, jusqu'à te briser le cœur en plein milieu du jeu, en plein milieu du jour tu étais l'ami dans les ténèbres lointaines et la rage des lendemains qui ne chantent jamais mais aussi, tu étais le grand rire, la haute taille et les mots faits pour porter une espérance fantomatique et toujours reculée jusqu'à ce que tu tombes, et que la paix tombe avec toi, qu'elle t'enveloppe et te couche en...
De Brive à la vallée du Sorpt, passant Chasteaux et Châtrier les maisons blondes et la lauze des toits comblent des secrets de vie arrachés à la force des chemins creux
maisons corréziennes
/image%2F1466611%2F20161030%2Fob_90e65d_20161012-133658.jpg)
/image%2F1466611%2F20160823%2Fob_f7e2a1_p7153353.JPG)
/image%2F1466611%2F20260323%2Fob_a542b9_20160902-113505.jpg)
/image%2F1466611%2F20160809%2Fob_f532df_gand1.jpg)
/image%2F1466611%2F20160718%2Fob_a6731b_maryamnajd01.JPG)
/image%2F1466611%2F20160704%2Fob_70c8be_masque.jpg)
/image%2F1466611%2F20260319%2Fob_3033a3_kiev.JPG)
/image%2F1466611%2F20260323%2Fob_886fe6_utuni.JPG)
/image%2F1466611%2F20260323%2Fob_5b9cd9_bolivie.JPG)
/image%2F1466611%2F20151129%2Fob_ce43dd_lome1.jpg)
/image%2F1466611%2F20151125%2Fob_587c7b_dscn2228.JPG)
/image%2F1466611%2F20150810%2Fob_869d79_grece03.jpg)
/image%2F1466611%2F20150610%2Fob_c22e82_foret01.jpg)
/image%2F1466611%2F20150608%2Fob_0b43f9_franck1.jpg)
/image%2F1466611%2F20150602%2Fob_8fc284_brive01.JPG)