je suis tombée, bien plus qu'une fois je suis tombée de Charybde en Scylla, que je ne connais pas, je suis tombée à la renverse, tombée à pic dans l'oreille d'un sourd je suis tombée sur une vieille connaissance, mais chute ! je suis tombée par terre, c'est la faute à ma mère je suis tombée de haut, la faute à un oiseau tombée en amour, est-ce que l'on sait de quoi ? je suis tombée en carafe, juste sur un bec de gaz je suis tombée de mal en pis, pas vus, pas pris tombée dans les villes et tombée dans les champs Oslo trottoir nuit, Paris bus en plein midi, je suis tombée dans un snack en Russie...
Quimper. Chaleur sous la Cathédrale qui fricasse et bruit de vies d'artistes. On parle. On parle. Il me dit : tu peux lire ce texte ... et puis non, je te donne le livre. Un beau livre sur papier chic et typo de luxe. Je réponds: ah non, on fait échange. Je te donne le mien... un peu moins chic, un peu plus épais. Personne n'y perd. La fille s'est approché timidement, déjà revenue par deux fois : je craque pour cette gravure... je peux l'emporter contre quelques bocaux de cuisines exotiques, je rajoute un petit billet ? ah mais oui quel beau cadeau. J'épicerai mes préparations futures de souvenirs...
Avec la complicité de Aude, graphiste et éditrice "le chien du vent", un nouveau livre voit le jour ... Lorsqu'on écrit sur le voyage, extraordinaire aventure ou simple traversée d'un nouveau quotidien, on fait des phrases avec ses pieds. On suit des routes, ou des rails. On emmène avec soi d'autres lignes évadées d'autres livres, d'autres phrases martelées par d'autres pieds qui marchèrent, écrivirent, suivirent d'autres chemins que les siens. J'ai emprunté ici quelques lignes amies : Rimbaud, Kerouac, Michaux, et beaucoup de rails luisants. Lignes. Le même mot, et pour moi, le même Usage du monde,...
Plus de vingt ans après avoir écrit une courte pièce de théâtre appelée "7 jours d'Icare", jouée à Concarneau à l'occasion du printemps de la poésie 1998, je retrouve le mythe à l'occasion de 3 linogravures qui m'ont conduit là où je ne pensais plus aller... et sans trop l'avoir cherché c'est le thème qui s'est imposé à moi. On peut trouver le texte de cette pièce sur une page de ce blog
le vol d'Icare
L'arbre-labyrinthe
La femme sans mémoire
Une petite personne trotte depuis des lustres elle s'appelle Célestine Lurette a traversé les monde confisqués avec une paire de ciseaux et un peu de papier japonais si vous reconnaissez le pays d'où elle vient vous la ramènerez ou vous raconterez l'histoire à des enfants perdus (Papiers collés sur un Leporello - livre en accordéon)
Une ombre légère nous traverse. On se retourne. Elle a fui dans le couloir d'un blanc hallucinant. Sa robe soyeuse se déchire avec un chuintement de rêve asphyxié. C'est le moment d'un printemps longtemps espéré, avec des feuilles tendres et le jaune des fleurs souveraines. Il semble s'épuiser avant d'avoir surgi. Lui aussi cavale au loin, comme l'ombre d'une ombre sur un cheval sans tête. C’est le moment où la mort rode, cherche à s'apprivoiser. Elle chante comme Schubert la ferait chanter, elle se glisse dans le silence d'une ville abandonnée où plus un enfant n'ira jouer dans la rue. C’est un...
on ne sait si ce sont les mots répétés dans le tourbillon des pluies, tout en même temps que le dehors impraticable, le confiné, disent-ils, l'attente de l'implosion ou le refus de la patience on ne sait ce qui rend le monde si étroit on cherche en vain le vaste, où ne se trouve que le dévasté on veut, on voudrait, on s'en excuse, les mots ne suffisent plus, il faut de l'air ou bien alors chanter ce qui se dérobe en ricanant on cherche le voleur, on ne le trouve pas partir, dit-on, encore plus faiblement mais où? demande la raison car la raison s'en fout. Elle veut, elle exige un regain de lumière,...
hiver Paris, sans pitié pour les genoux des filles peau nue sous les jupes à plis marine espérant en vain le rouge radieux d'un collant qui fut toujours bleu de froid lui aussi, comme aux enfants de Marie comme toujours aux enfants derrière les fenêtres aux enfants qui imploraient le monde de venir jusqu'à eux hiver Paris fenêtres glacées qui demeurent quand les enfants cachés ont dit leur dernier mot d'enfant et sont devenus grands Il y a trois fenêtres dans trois maisons d'Issy, ou bien d'ailleurs, où je voulais grandir sans avoir besoin de personne les maisons sont cassées mais moi ? (Rue Guynemer,...
Question sèche. A-t-on encore le droit à des voyages lointains dans ce monde qui se défait devant nos yeux, et brûle et s'asphyxie de nos excès. Politiquement je serais tentée de dire que ceux qui font des efforts constants depuis toujours, et s'écartent parfois de la pensée règlementaire, sont pas les plus grands pollueurs de la planètes, ni les vrais responsables de sa déshérence. Mais ... On ressent ce fond aigu de mauvaise conscience à lancer des images volées à l'autre bout du monde, à user exagérément de la toile, à embarquer connectée dans des périples sans raisons. Pourtant il faut vivre...
Manif à Quimper. Milliers de gens qui défilent sur le bitume... et chantent ! Mais oui, les manifestants ne sont pas que ces casseurs exhibés chaque soir sur les écrans de télé poubelles Ils espèrent aussi, ils aiment. Ils aiment se retrouver, nombreux et déterminés. Ils luttent. Pour eux ; pas seulement. Pour leurs enfants ; pas seulement. Contre les privilèges ; pas seulement. Ils luttent parce qu'ils ont raison. Parce que, dit leur chanson : "... pour l'honneur des travailleurs, et pour un monde meilleur, on est là, on est là..." Ils luttent, et avancent, et chantent ensemble : slogans inventifs,...
... écrit dans le train de nuit entre Narvik et Stockholm Escales. Rencontre brèves dont le temps gratifie nos passages. Ici. On n’est jamais venu, on ne reviendra pas. Sans doute. Repérer. Hésiter. L’arrivée dans la nuit, ou bien au petit jour, le sourire d'un passant, le langage qui s’effrite au long des rues que l’on ne sait pas nommer. Avec le frisson du pied sur le bitume, le grognement d’un train qui nous verse et ne nous reprend pas. Ne pas se retourner. Redouter l'ankylose. Marcher, marcher. Oublier de dormir. Oublier de manger. Faire du corps un brouillard ou un nuage qui déchire la rêverie....
Tu vois, lui dis-je, c'est maintenant que l'on se quitte. Dans ce matin blanc à la frontière de nulle part. Avec douceur et sans regrets : c'est une histoire qui n'a pas eu lieu. Sur mes talons depuis sept jours elle a marqué son territoire, sa profondeur sans limites, en tenant mes chevilles au dessus des abysses. Elle m'ignorait le plus souvent, me laissant respirer malgré cette agacerie d'aiguille fine plantée dans la chair tiède. Parfois je lâche prise et j'oublie qu’elle me tient à sa portée, alors elle gronde un peu plus fort : mon cœur s'emballe et la nuit me surprend, secouée de spasmes...
Exposition : "Ma vie d'artiste à l'état brut" présentée à la Chapelle st Fiacre à Concarneau... Jeudi 3 octobre. Un très grand vieux monsieur (est-il plus vieux que moi après tout) fait une fois, puis deux le tour de l'expo, puis reprend les places une à une en lisant avec une attention soutenue tous les textes qui accompagnent les œuvres présentées. Il a fini. Il s'approche avec une sorte d'hésitation. J'ai été très intéressé, surtout par les textes, me dit-il. Je réponds : merci, attendant la suite qui vient après mûre réflexion. C'est très fort, reprend-il, j'ai rencontré une émotion puissante...
la bouille / la trogne / la binette / la frimousse perdre la boule/ se prendre la tête/ ouvrir sa boite à camembert se payer la fiole d'un quidam avoir / une bille de clown / une sale bobine / une tête des mauvais jours une face de carême / une tronche en coin de rue ou / un joli minois / un visage de madone / victime du délit de sale gueule / du délit de faciès faire bonne figure / faire sa tête de lard / tirer une tronche de cake se fendre la poire / se casser la margoulette/ gueule d'empeigne ou gueule d'ange / à la tête du client déposer sa tête de cochon, sa tête de nœud sur le trombinoscope...
Sur la carte satellite on voit le trajet de la voie ferrée entre Laroquebrou et Laval s/Cère, qui suit la rivière (Cère) tandis qu'aucune route ne passe par cette vallée encaissée qui détermine les limites du Cantal, du Lot et de la Corrèze
Il fallut moins d'un siècle pour donner à tous les pays du monde le transport ferroviaire, au prix d'efforts humains, industriels, logistiques sans précédent : ouvrages d'arts, tunnels creusés à la main, ou presque, viaducs, ponts de fer, milliers de kilomètres de voies destinées à relier les hommes, à amener les marchandises là où les routes n'allaient pas,...
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