il ne s'agit pas de refaire, de redire, de renaître mais, laver une impression gribouille sur un sale mur qui coule en petits ruisseaux de poussière gluante La poussière n'est jamais gluante, ai-je murmuré. Tu ne sais pas ce que tu dis. Je ne veux pas, ça non, revivre Je veux, glisser dans la grisaille, sortir de l'autre coté du coté neuf, brillant, au delà du mur traversé au delà du plâtre et de la brique, là où se déploie la symphonie des éclats solaires Les symphonies m'ont toujours emmerdé, j'ai dit, un son massif où ne se reconnait aucune délicatesse de corde, de touche, de souffle. Je veux...
le temps et le moment s'éloignent, mais au bord de cette exigence hivernale je retiens un sourire, quelques images et le partage d'une douceur où je me perds l'éloignement n'est pas seulement géographique, il est bardé de mots qu'on n'entend pas qu'on ne veut pas entendre, ou qu'on ne sait pas déchiffrer, parce qu'ils nous transpercent de leur étrangeté les photos ne parleront pas à celui qui se bouche les oreilles, les sens grands ouverts suffiront ils à palper l'horizon ? c'est toujours trop loin, toujours là bas, et puis ça ne fait rien puisque je n'y suis pas (images Togo2012) et enfin, voici...
Voilà. C'est comme lorsqu'on voyage, qu'on est déjà parti, pas encore arrivé. Entre deux fêtes, ou deux années. Entre deux têtes quand on sait plus où la donner. C'est un avion, ou un bus qui s'éloigne, on est dedans, ou pas du tout. On aimerait disparaitre simplement, ou revenir maintenant, ou repartir, un jour. Il n'y a que la brume qui passe le temps. Plus d'heures et de dates, plus que la route. Ou les nuages. Oui, C'est un peu comme ça. La fin d'une année, avec la fièvre qui s'éternise. On fait la même cuisine depuis des jours, on n'a plus faim, plus envie de manger. On veut des entremets...
on se retourne , ou on retourne, ou bien l'on tourne jusqu'à retrouver le départ jusqu'à confondre le sens et la quadrature du cercle plus ou moins vicieux l'enfant n'est plus ici depuis longtemps n'est plus ailleurs, n'est plus dedans que sur l'image du retour possiblement possible où jamais ne revient le moment des adieux où l'on dit au revoir sans se retourner et pourtant malgré soi toujours devant, toujours en attendant un autre enfant
pour ceux qui ne vivent pas en Bretagne, petite précision à propos du mot "glaz" que j'ai employé dans ma précédente chronique je ne parle pas le breton, mais cette particularité ne m'a pas échappée à propos du nom de couleur "bleu" qui désigne aussi le "vert" de la nature (de la mer aux algues, des feuilles aux ardoises) et parfois aussi le gris ... en un mot les nuances majoritaires de la mer en Bretagne qui n'est jamais la même selon les jours et les heures. ( il parait d'ailleurs que le Grecs , qui vivaient pourtant auprès d'un bleu méditerranéen quasi constant n'avaient pas de mots pour traduire...
Quelques jours passés en Méditerranée, et me voilà de retour avec du bleu plein les yeux, et le sentiment étrange que la couleur du ciel éblouit pour mieux tromper son monde De l'absence et du vide nait l'intensité de l'azur le bleu profond n'est que l'épaisseur de la transparence dont les vanités se perdent toujours dans un mensonge de fausse innocence Comme tous les mensonges dont on ne perçoit pas le fond, seulement les couches successives et l'infini vertige, le bleu qui réjouit n'existe ni dans le creux des mains flouées, ni dans l'air immuable, ni dans la fausse émeraude de la préciosité...
après cela il me reste mes doigts et quelques touches électroniques comme un vide entre moi et eux, entre moi et vous, entre moi et tout ce qui sépare n'est qu'un fluide au temps corrompu sachant seulement couiner quand il faudrait : gueuler de ses voix pleines et innombrables chanter plus haut que la cime de l'arbre puis fondre et disparaitre dans l'intensité du brasier ce soir un arc en ciel tombé relève le défi se courbe du coté des vivants ce soir il y a mes dix doigts, ou peut être bien moins et le clavier sans intention qui ne veut plus rien dire mais qui s'offre quand même à la fille nue...
Pour un ami poète, Gil Refloch, véritable connaisseur et amoureux des surréalistes, qui vient de mourir à Brest, cette épitaphe, que j'avais écrite pour lui, il y a vingt ans peut être, lors de nos exercices "Quimper-et-poétique" à la manière de ... Philippe Soupault (qui écrivit donc, dans un recueil, des épitaphes fictives pour tous ses amis surréalistes de l'époque) Et pour Olivier, un de ses bons copains (et un des miens) qui vit un triste temps ! Ci-Gil Floc et re-floc et ploc et ploc et ploc quand la pluie s'est arrêtée, tu es mort maintenant on ne sait plus très bien, ni le haut, ni le bas,...
à partir des haïkus on peut travailler sur des photos ou des dessins pour intégrer le texte à l'image produite le haïku dans le dessin s'appelle un haïga le haïku dans la photo se nomme haïsha voici donc un haïsha tremblant et maussade, à l'image de ce mois de juin plus que gris encre de miroir pas de nom pas de saison signature nada
Ces mots je ne voudrais pas les écrire s'ils ne disaient que la question sans la réponse à ce moment je revendique le plaisir d'une main retrouvée dessinant un arbre de soleil ne sachant plus ce qu'elle invente parfois je sais trop bien où je suis, qui je suis, et pourquoi je me donne, et pourquoi je me tais car on n'écrit pas le bleu, ni la lumière, les pages trompeuses témoignant seulement de ce mensonge qui n'en est pas un et quand je connais tout cela comme tout le monde, mon cœur heureux n'a pas d'histoires à raconter ils viennent au bout de la main, ou du clavier quand le doute se rehausse...
Avant l'Afrique, mais aussi dans le même temps, dans le même amour partagé, dans la même admiration, dans la même fusion poétique, il y a le Japon: cinéma, architecture, art de vivre, et poésie, dont le haïku J'aime beaucoup ce genre poétique très codé (3 vers de 5/7/5 pieds). Le haïku, pour ceux qui l'ignorent encore, est un poème bref, intense et vagabond qui dit l'humain avec humour, qui parle du quotidien avec une philosophie subtile, qui évoque enfin la nature avec un lyrisme réservé, dédié aux sensations bien plus qu'aux mots, d'où cependant le jeu de mots n'est pas absent, même si l'on n'en...
Le poids de l’état d’âme, ou le poids du silence Creusent en arrière un espace d’oubli On s’efface, on retombe, on voudrait bien aller Il n’y a pas de corps, et plus de ronde entre poings durs et chanson dévoyée Que la douceur venimeuse parée de neige et de frisson Un jour secoue la pesanteur, un jour qui tente un rire cassé un jour, l’un et l’autre et l’une et bien des autres scandent à l’envi que si la mort est proche elle garde en mémoire le fracas des espérances ils laissent tout au fond ces poids morts un jour, celui là, ou un prochain, ils verront mieux que la blancheur ne nous pardonne pas...
Ceux qui ont aimé les poèmes publiés sur ce blog peuvent les retrouver en édition papier, accompagnés d'une belle mise en page de mon amie Aude, responsable de la petite édition "le chien du vent"
parcours de juin 2010
quelques mots d'une mémoire de plus en plus ténue qui se superpose aux images, puis disparait, vite, comme les traces, indispensables à celui qui se perd, si fugaces pour celui qui ne sait voir car toute trace est un signe qui ne dure pas, il faut l'acuité du regard et la force de l'attention pour en saisir l'essence ce que nous disent les traces est plus léger, mais aussi puissant que les monuments érigés sur des socles de pierre le vent passe et balaye, mais la beauté jamais, ne se dégrade , ni ne s’achève elle est mouvement perpétuel d'éternité elle est une dune offerte chaque matin que la lumière...
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