Son nom de bonbon cache un jeu complaisant où la terre se divise j'ai goûté au souffle de sa langue cognant les dents éclatantes et carnassières des rues, des monuments, des colonnades coloniales goûté la magnificence des églises où l'argent et les joyaux ruissellent en offrandes torturées goûté l'ordonnance des jardins, des arches de pierre, des climats qui coulent en gorges douces Sucre est un puits à la ceinture de marbre où l'Histoire bouillonne de ses noirceurs secrètes qui a le droit pour elle, et la fierté de ses indépendances la lumière matinale de Sucre s'oppose à l'enceinte nocturne des...
La ville de Potosi en Bolivie a été fondée au 16è siècle par les espagnols autour d'une énorme mine d'argent située dans la montagne qui domine la ville (le Cerro Rico). Cette mine fournira à l'Espagne durant deux siècles une incommensurable richesse. Elle sera aussi l'occasion d'une exploitation esclavagiste des indiens de la région, mais aussi d'une bonne partie du Haut Pérou, qui seront arrachés à leurs terres pour venir travailler dans des conditions effroyables. Après épuisement de l'argent, on y trouva de l'étain. Aujourd'hui encore, bien qu'il n'y ait plus grand chose à tirer, les habitants...
La paix aux ailes clouées par l'acuité des pierres la paix des milliers de pigeons soumis à la surabondance des eaux pluviales la paix des tourbillons de briques, réfractaires au creuset de l'Alto et sa rivière d'argile claquant d'escaliers en ruelles, dégringolant en tabliers de nuages sur la multitude habitée de couleurs il reste d'une paix jamais honorée, jamais assurée, le démenti de la ville qui mord et s'accroche au désespoir des monts une ville aux dents de neige, au souffle écourté, au ventre dur du travail à venir, de la force tendue, des muscles arqués contre toutes les cordillères de...
Si haute la terre qu'il se sent à l'étroit, et bourgeonne, et se ramasse pour mieux frapper le ciel entre deux aires, entre chimère livide et sable des volcans, entre neige et ardeur, entre toit et profondeur des caves, entre moi et l'abîme, le nuage dessine chaque seconde une aurore où la lumière s'applique, se resserre et croit derrière le vent qu'elle est un autre jour la forme qu'il tourmente jusqu'à la faire crever, c'est l'espace où je marche à l'envers, où l'enflure de la peau révèle un mal qui cherche un peu de pluie il s'étale, là où son secret s'évente, fait de larmes perdues que le soleil...
Puma se change en creux sur la matière grise ses bras de pierre tissent le manteau de l’horizon céleste au fil de la plus haute terre, l'eau ne perd pas ses droits ne fléchit pas face à l'aplomb rebelle des rocs et des visages anciens pacte horizontal où chaque homme signe à grand peine du nom de sa faiblesse mais lorsqu'il se réveille et tire son œil de lave à l'assaut des nuages Puma devient l'argent, le sel et la noirceur du ciel où s'entrechoquent la lumière le miroir de la lumière et la cascade du miroir brisé pacte vertical du monde sans appel où tout enfant se heurte à la beauté intouchable...
elle casse la course cavalière des nuages et laisse les rumeurs au loin d'une ville qui s'étire et ferme son œil gris où la seule blancheur du monde serait l'erreur fatale
Album complet. La neige s'invite en bonne quantité à Paris avant notre départ pour l'Amérique du sud, retardant même notre vol d'une journée.
Le temps qu'il faut pour faire un sac, il est déjà temps de partir. Temps d'avenir où je ne serai pas car là mon sac sera posé, bousculé d'habitudes contraires. Ce jour d'après, mon poids de quoi ? Sans doute il se dira quelque part qu'il n'est pas d'hier ni de demain mais seulement le facile aujourd'hui de la pensée dormante J'empile et je défais dans le même temps une charge de voyageuse arrêtée, repartie qui se remet en marche en laissant derrière elle l'excès de ses trop-pleins et la substance fortuite d'une vague suspendue
collage Aéroport
... après le carnet de voyage, viennent les textes écrits après le retour, ou sortis d'autres voyages, qui célèbrent les Villes d'Afrique de l'Ouest que j'ai aimé traverser Dakar Elle vibre de fracas métalliques. Containers, rails, chaos de taxis sur les routes en jachère, motos en pétarade, halètement des bus verts et blancs. Percussion, martelage. Concert. Rythme de forge qui respire en puissance le long d’un océan mesuré au rivage poli. Le ventre de Dakar, sa pulsion intime se dispense à la face d’un horizon bleui. Vacarme contre vacarme. Tambour contre tambour. Des grues portuaires aux pièces...
pas de mots en réserve, des fragments de vision vite retournés au sommeil je prends mon crayon et trace des angles obtus ouverts sur des entrelacs de cervelle fais des phrases, des signes égarés, des images liquides le dessin d'un monde inutile qui excite parfois la mollesse des intentions pas fâchée d'être en dehors, à la limite indifférente pliée dans le moutonnement des nuages où dort la lune aux yeux de chat les feuilles s'entassent et je glisse dans l'odeur frissonnantes des morts bébé de réclame rose et doré son lange immaculé sous l'encre de la vie
dessins - carnets
Automne se dit "autumn" en anglais", mais "fall" (chute) en américain J'aime particulièrement ce mot auquel sont liés des souvenirs doux amers, comme la tristesse et la flamme des couleurs automnales inextricablement liées Ambiguïté du sentiment et nonchalance feutrée d'un feu intérieur, quand souffle le vent mauvais et que le temps s'abîme vers l'hiver ... Et je me rappelle la dernière fois où je suis tombée dehors le vent noir fait gémir le ciel sans lune sifflement d'automne collage et multi techniques
Fall, ni joyeuse ni sèche mais convertie par l'or du temps en arcade de foin depuis longtemps...
Hazlo m'écrit : ..."ce que l'on ne regarde pas, n'existe pas encore!" C'est vertigineux! Mais tellement vrai. En Australie depuis des siècles, des gens chantent les rêves, pour que le monde existe... Chercher dans les aubes sinistres la matière d'un contresens qui ralentirait la fuite et la chute la géographie des rêves ne suit pas son cours naturel : dans la percée du trajet d'images emportées où se lisent de vieux symboles, il y a détournement, de fonds, de voix, d'intentions malveillantes que le temps n'a pas cicatrisé s'éveille alors l'inventivité du dormeur qui dessine en relief la carte de...
Il n'y a aucun évènement de la vie sociale qui, plus que le deuil, suscite des rituels et des rassemblements d'individus pour affermir la convention permettant à la vie, une fois ceux ci accomplis, de reprendre son cours normal et mouvementé. Tant que le mort est encore présent, la mort arrête le temps, suspendu en un point d'exclamation incrédule, douloureux, ou révolté, que le passage par un autre espace temps, celui du rite, permet de dépasser. Je ne sais pour quelle raison ces questions m'ont toujours fascinée. Quand j'étais en fac de psycho, j'avais rédigé mon mémoire de fin de licence sur...
"au fond de l'inconnu pour trouver du nouveau"... J'ai toujours aimé ce vers de Baudelaire, toujours eu envie de remercier par avance l'inconnu auquel je venais me frotter. Je ne parle pas ici d'un homme, ni même de quelqu'un en particulier, mais de tout ce qu'on ne sait pas, qu'on n'a jamais vu, qu'on ne reverra jamais... de tout ce qui peut arriver ! je parle du fragile, du précaire, de l'instable et du déséquilibré, qui balayent nos vies encombrées, enserrées dans leurs armures trop prévisibles je parle du voyage "à ma façon" qui n'est pas seulement la découverte d'un autre, des autres, de l'Autre,...
Aéroport à six heures du matin dans les toilettes du terminal trois de l'aéroport de Roissy il y a tout l'or noir des sables d'Arabie posé sur la cuvette il y a un torrent de fraicheur conditionné aux tournoiements d'un soleil calciné il y a une feuille d'arbre mort volé au comble du désert pour torcher nos trop pleins d'abondance il y a une source prisonnière qui aspire en dessous le riz des affamés il y a chrome et nickel, froideur de mines avec lesquelles rien ne s'écrit il y a mes mains qui font couler la terre rouge de Kara dans l'égout de la Seine il y a sur mon visage sans sommeil un dégout...
le brassage des eaux profondes fait remonter le temps que les puits d'ombres ont avalé bouger bouger et ne pas se demander si être c'est être quelque part ou être de quelque part ou être quelque chose ou quelqu'un mais cadencer le mouvement mécanique talon après talon roue après roue qui ne se posent jamais celui qui marche n'a pas mal seule l'immobilité révèle douleurs et raideurs et l'on cherche à rattraper sans lassitude ce qui fuit au delà où le matin est sans cesse assuré sur l'horizon d'un soleil de glace que l'on sait impossible et qui pourtant nous illumine je marche et cours en vie parce...
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