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Europe du nord Mai 2022 Ronde des canaux Murs de briques allant tout droit Sur leurs grands vélos Utrecht ( Pays Bas) - avril 2022
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Europe du nord Mai 2022 parce que nous aimons ce que nous construisons parce que nous ignorons ce que nous détruisons parce que. c'est un port sous l'envol du béton une aire de l'inutile un florilège de boites empilées c'est un port et c'est encore un rêve comme nous les voulons rêves légers qui n'écrasent jamais les berges asservies rêve de beauté car nous aimons ce que nous questionnons car nous aimons ce que nous détruisons tout nous emporte tout nous retient quand même parce que c'est de nous et de nos mondes trop humains port de Rotterdam Avril 2022
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Europe du nord Mai 2022 ceux qui partent ceux qui restent tous les mêmes à vouloir rattraper le temps qui fait sa malle où l'on n'emporte rien que des illuminations, des chimères, des regrets et puis il advient le grincement d'un train sur les rails infinis et le bout de la route où l'on n'arrive jamais, dont on ne revient pas c'est comme ça ! un voyage en Europe du nord - avril - mai 2022. Bercy - Rotterdam - Duisbourg - Hambourg- Retour- Montparnasse
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ils sont là, ils dansent le rythme et la voix du griot emportent la tiédeur tout bouge mes pieds à moi : immobiles mon corps : figé ce qui bouge est en-dedans montée de voix aériennes, couches empesées de silences qui craquent et s’élèvent feuilles à feuilles, et tourbillonnent au-dessus des scènes de lumière, des sons amplifiés, des gestes et de la joie là-bas, mes villages n’étaient que flutes acides, tambours minuscules, maigres chants de savane oubliée la musique était pour la liberté, la danse pour un bol de maïs, si petites malgré tout la poussière rouge tombe sur la paupière, et lève un...
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musiques tournantes ou fumées acides mots lâchés du mépris ou du silence flâneries des oiseaux souverains ou poussière de villages chaque jour aspiré s'envole vers l'ailleurs car il y a là bas tout ce qui n'est pas nous tout ce que nous ne voulons pas de nous s'il est possible alors croquer le vent des arcs en ciel voler de ports en ports droit sur le Nord ou méandres des routes chercher la faille et la teneur des terres déboussolées chercher encore plus loin (dessins Inktober 2021) inktober 2021
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En pensée avec tous les enfants de partout écrasés sous les bombes La guerre ça fait mal, la guerre ça tue. L'engagement des artistes peut sembler dérisoire. Leur expression ne console pas de tout, mais elle laisse un espace disponible pour une autre vision de monde, où la musique remplacerait le bruit des canons, où la douleur s'exprimerait sur les murs et les toiles, où la danse, le théâtre, représenteraient de façon symbolique les batailles inutiles de l'humain en proie à ses démons. On peut être un immense artiste, ou un faiseur médiocre : pendant ce temps on ne tue pas, on ne conquiert pas,...
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la masure ruinée qui nous cadre n'est pas une masure c'est la grange qui abrite nos vacances ça n'empêche pas l'élégance - dit ma mère - qui nous gante et chapeaute de frais pour le dimanche à l'église du village, puis le repas à "l’hôtel du cheval blanc" c'est le mois d'août 1955, il ressemble à ceux qui ont précédé, et croyons-nous, à tous ceux qui suivront les maisons s'écroulent, disparaissent, comme toutes les maisons, comme le temps qui reste inscrit dans les images glacées dont on ne sait rien lire juste fermer les yeux, juste l'odeur d'herbe sèche, la paille des matelas, la flamme vacillante...
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je dis Fleuve, Majuscule, je dis rêve embarqué sur un temps qui se fait déjà loin je dis qu'il faut aimer le monde, tout le monde, avant de le connaître je dis que la mère des fleuves est mère et profondeur du rêve je dis que mon désir s'est aliéné avec le monde fou, puis s'est lavé, quelquefois, de ses bruyantes salissures et qu'il m'a transporté sur les eaux, les racines, les insectes fouisseurs le creusement et l'offrande, de ce petit bateau qui s'écoulait, tranquille sur le Fleuve AMAZONE de Yurimagas à Iquitos, et d'Iquitos à Tamshiyaku (Pérou amazonien)
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Mon ami Schubert, j'écoutais ton quatuor N°13 en la mineur, et ma main courrait sur le papier pour gribouiller des sons noircis venus des profondeurs. Que j'ai voulu graver, comme ta musique, gravée, attachée aux cordes étendues que tu fais vibrer depuis le sombre néant. En mode mineur comme il se doit. émergence / fracture / os point de fortune et d'infortune frappe le temps / pique l'ombre des pleurs des espaces des retours le corps ténu émerge des marais / vers le haut / vers le haut le ciel marche de cheveu en cheveu parvient au bord de la pauvre caboche / de la pauvre douleur/ et de l'obstination...
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Sous le regard des rêves sans nom pas de mensonge pas de vérité la matière étire la suspension du ciel et fige la seconde Mawurndjul, artiste Aborigène, le dit autrement, et je m'y retrouve pleinement : Nous ne peignons pas le corps réel mais son pouvoir. Nous peignons seulement l'esprit. C'est tout. acrylique sur toile
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La nuit tombe Sans aucun bruit Et reste là, poudreuse, Jusqu'au petit matin
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Le terme, désormais galvaudé, de "femme puissante" se décline à l'infini pour apporter sa couleur, prétendument positive, au féminisme ambiant (celui des médias, des livres, des "salons" ?) Ce rapprochement de mots, pas innocent du tout, témoigne-t-il de ce que nous, femmes du quotidien, espérons de nos vies, de la vie, de l'avenir ? Car moi je ne veux pas de cette virilité écrasante, en peinture sur ma féminité, fût-elle un mot. Je ne veux pas la puissance et la gloire, je veux l'égalité Je ne veux pas le pouvoir, ni la domination, je veux la liberté Puissance et impuissance ne sont pas mon registre,...
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Mais enfin, que dirons-nous de la stridence des aurores ? Mais enfin, comment atteindrons-nous le rideau de la suie et des épines ? Mais enfin, de quel élan combattrons-nous la résistance des murailles ? Et puis encore, que ferons-nous des espaces que la lumière déserte ? Au bout du temps, silencieusement, nous recoudrons, à points menus, le ventre d'une année mourante Et chercherons, s'il se peut Et chercherons, encore, L'enfantement d'un autre jour qui nous dirait : peut-être ? Et recommencerons Pour la beauté du geste Pour la beauté.
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ce qui reste des questions tremblantes, des nourritures, des ossatures, des dérives étoilées, des paroles aiguisées ce qui reste après que tout soit digéré et même, ce qui ne reste pas, mais imagine et ré-invente, enfin, ce peu qu'on a jeté, puis repris, puis reconstruit qui sait ? qui ne sait pas ... dernières créations de la famille "os-à-moelle" - Novembre 2021
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J'ai toujours aimé l'automne des villes, cette complémentarité du naturel et de l'artifice, des rousseurs humides et du bleu verre "Je voulais contempler ma ville d’un œil moins usé. Avec les mots de Georges Perec, qui appartiennent à tous. Avec un simple téléphone comme chacun en possède un pour capter les images. Ne pas faire œuvre photographique, ou poétique. Avoir le regard simple et chuchotant de celle qui avance. Le profil bas comme on dit, de qui sait peu de choses et marche sans relâche vers ses apprentissages" Le reportage réalisé à cette occasion est accessible en cliquant ici sur CALAMEO...
